مات الشاعر بداخلي .. مات كأني و لايوم قرأت في المدرسة ..كأني في الصبح الباكر لم أذهب .. هذا يعني أيضا بالنسبة لي موت الأدب .. الكل في الحديقة الغناء يؤلف من وحي الروح والشعر المهذب .. الكل في الصفحة الأولى يقلب و يقلب .. أين الصورة النرجسية في هاته الكتب .. مات الشاعر و لكني عن الحكاية لازلت أكتب .. مازال النبض كدبيب النمل في القلب يشعرني أني أستطيع أن أعمر الكوخ المخرب .. و أعيد للحياة المعنى و أزور في كل ليلة الرحم المخصب .. لأنتظر النعاس و النوم كهامش يوقع لي الرحلة في العالم المغيب .. لأن الإختصارات تملي عليا أن أجلس قليلا فالقلب الجبلي لابد أن يأتي يوم و يتعب .. لابد لي أن أسأل المكتوب ماذا قبل أن أكون ماذا في صفحتي الأخيرة قد كتب .. أنا أرى الآن جيدا و حفظت الدرس عن ظهر قلب .. هذا الذي كان هذا مخطوب و هذا الشخص مازال يجري ويخوض على الدرب .. وهذا متأصل من جذوره من ترادف العبارات إلى لبس الثوب .. وهذا سكران يسكره ذنب العرب ..ماذا إن عاش الصبي دهرا من أجل أن يحيا قصة حب .. و رويدا رويدا كل يوم يمضي إلا واقترب الأجل ..فليسأل الذاهب ماذا أعد لنا هناك الرب ..